Ob Luzifers behufte Pranke – Mit der nur allzu gern ich zanke, Oder das Feenfüßelein – Den Blumenduft konnt’ ich entweihen.
Ganz gleich, ob Stöße, Düfte, Tritte, Ob Füße frönen ihrer Sitte, Mein Rückgrat streicht in ihr Geleit – An mir bricht sich der Zeh der Zeit.
